他安静地坐在曼哈顿上东区那间极简主义公寓的沙发上，《美国精神病人》正播放到贝特曼挥舞斧头的片段。窗外传来警笛声，他没有转头。茶几上摊开的《华尔街日报》有个折痕，像一道未愈合的伤疤。他想起上周在健身房遇见的那个人——同样的灰色西装，同样的领带夹，同样的空洞笑容。贝特曼说：“我渴望活在更深层的东西里。”他关掉电视，镜中的自己开始融化，像一支被遗忘的蜡烛。
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他安静地坐在曼哈顿上东区那间极简主义公寓的沙发上，《美国精神病人》正播放到贝特曼挥舞斧头的片段。窗外传来警笛声，他没有转头。茶几上摊开的《华尔街日报》有个折痕，像一道未愈合的伤疤。他想起上周在健身房遇见的那个人——同样的灰色西装，同样的领带夹，同样的空洞笑容。贝特曼说：“我渴望活在更深层的东西里。”他关掉电视，镜中的自己开始融化，像一支被遗忘的蜡烛。